"Девушки" 

Анна Романова

Вот валяюсь я на траве: плейер на полную, бейсболка сдвинулась в неизвестном направлении. Солнце уже начинает лупасить ботинком по голове, пустые пивные бутылки ловят его (не ботинка) блики и  озорливо кидают в мои глаза. Валяюсь я значит и думаю: почему они такие разные? Они - это не ботинки, не бутылки и даже не сорты газонной травы. Это девушки. Те самые девушки, табуны которых мы каждый раз встречаем на улице, в магазине, да где угодно. Все зависит от того, какие заведения вы предпочитаете посещать и с какой регулярностью вы это делаете. 
Вот например пробежала одна, чуть не споткнулась о мою бутылку и дальше побежала. Ну, лети, лети. И чего спрашивается бегать в выходной день, по газонам и в платье, подозрительно напоминающим  вечернее. Мда, наверное к хахалю своему спешит. А как там говориться в русской народной поговорке? Кто типа поспешит тот людей... Эх, не помню. Ну да ладно. Прибежит наверное, а там какой-нибудь бугай под два метра ростом, с бритой головой, при ударе о которую раздается тупой звук, как по пустой бутылке. Вот и спрашивается, что некоторым жителям нашей безумной планеты для счастья надо? Кстати, у нее стрелка была на колготках и мусор какой-то лиственный в прическе затерялся, но зато в платье, в вечернем, по газону. Да, и кому я такая красивая достанусь? Другое дело вон та, с рюкзачком.

Это я вам скажу, товарищи, совсем даже другое дело. Даже очень, совсем, дело, другое, очень, черт!
Опять пиво, мать его, отвлекает. Так вот, та с ежиком на башке, веселенькая такая, с исконно русским напитком "Кока-кола" подмышкой, футболкой "КиШа" и с... парнем. Фу, отстой. "Кока-кола" - уже немодно, да и веселость у нее какая-то олигофреническая. Не то что эта грустная блондинка, переходящая дорогу, курит что-то, по-моему "Яву". Ой, а чего это мы зашуганные такие? У нее глаза, как у бешенного таракана. Как в воду глядел дядя Коля Фоменко: если вы не страдаете паранойей, то это еще не значит, что за вами никто не следит. Да, мадам, это про вас. Ей бы еще большой фолиант
"Как защитить себя от маньяка" в руку и вообще просто а ля Наташа Королева на концерте Rammstein. Да и понятно, кругом молодежь на скейтах, да на роликах, сшибут еще, ненароком, блин. Потом деньги, на черный день отложенные, трать на телесный ремонт. Мда, и в мою сторону чешет. Может напугать? 
Хотя нет, не надо, может припадочная какая, потом искусственное дыхание ей делай. Мимо, девушка,  проходите мимо. 
Ну в общем, мечты моей здесь так и не наблюдается. А ведь "лучше гор может быть только баба, на которой еще не бывала". (поет).


Весь вечер стою под твоим окном. Ветер выдувает из сердца последнюю смелость. Мне не важно кто ты, с кем и зачем собственно все это. Просто мучаюсь и признаюсь - мне это в какой-то степени нравится.
Нравится мерзнуть здесь, отгонять разумные мысли, снова ощущать пульс в руке, каждый раз когда одно из окон твоего дома, дразня, зажигает свет. Просто стою и смотрю. Мечтаю и падаю. Замерзаю и тлею. Просто так, ради ничего. Ради новой минуты тошнотворно сладкой жизни, жизни без тебя и в мечте о тебе.
Знаю, что никогда больше не осмелюсь позвонить, написать, встретить, протянуть руку и сказать простое: "Здравствуй". Знаю, что не люблю, что никогда не прощу, никогда не забуду, не проснусь без твоего имени в голове. Завтра заставлю всю комнату твоими фотографиями, подарками, книгами, потом смету все это, выброшу и убью свое "я" новым потоком "о тебе". Потому что ничего больше нет, ты в мозгу, в крови, в венах, а меня осталось настолько мало, что знакомые люди не узнают и не слышат. Сердце постоянно требует новой дозы "тебя". Новой дозы твоих прикосновений и фраз, любви и голоса. Каждую минуту по-мазохистски упиваюсь усиливающейся болью невозможности обладания. А ведь так недавно было солнце. Теперь только луна, дождь и твои потухшие глаза-окна.